Ficha técnica:
Cargo: Garçonete
Origem; Litoral galês Rhyl
Crimes: Supõe-se que tenha matado pelo menos duas pessoas
Grau de perversidade: médio
Para os vivos devemos o nosso respeito , para com os mortos não devemos nada além da verdade. Voltaire.
Como todas as estatísticas, eles servem a um propósito. Como a maioria das estatísticas, elas só sugerem , uma verdade mais profunda invisível , escondida da vista por trás da estrutura seca , formal e dialética estrutura dos números.
Ela tinha 28 anos . Sua altura era de um metro e quarenta e pesava 51 quilos . Ela era bem nutrido e seu corpo apresentava indícios de cuidado e atenção adequados .
Ela também foi muito morta com uma fractura -luxação da coluna vertebral e uma abertura de 40 centimetroa e separação transversal da medula espinal. Só para ter certeza , houve também uma fratura de ambas as alas do hióide e da ala direita da cartilagem tireóide . A laringe também foi fraturada.
Ela morreu de lesões no sistema nervoso central, em consequência de enforcamento judicial. Ela era um indivíduo saudável na época de sua morte. Então, disse o Dr. Keith Simpson, patologista de 146 Harley Street e Guys Hospital . Ele era um leitor em medicina forense da Universidade de Londres, então ele sabe tudo sobre as estatísticas de morte, especialmente quando ele tinha realizado o exame post-mortem sobre ela, apenas uma hora depois de ter sido executado.
Ele não sabia nada sobre o ménage à trios que ela havia trazido para a mesa de patologista. Ele não podia saber que sua morte resultaria em duas pessoas se matando e morrendo um de um coração partido . Ou do advogado, de modo desesperado de sua fé na lei ea forma como ele a tratava , que ele iria desistir de sua carreira . Ou o homem que viajou a meio caminho ao redor do mundo para escapar da certeza de que ele foi parcialmente responsável por ela estar aqui nesta fria , mesa de metal.
O pequeno ligeiro cadáver , estendia-se diante dele era tudo o que restava de uma verdadeira tragédia da justiça britânica. Ela era uma estatística , que iria assombrar a consciência do sistema judiciário britânico para os próximos 45 anos .
Ruth Ellis foi o décimo quinto , e a última mulher enforcada na Inglaterra , no século XX. Ela também foi a mais azarada. Ela não matou para ganho e , se o juiz permitiu que sua defesa para ser colocado em seu júri , eles poderiam muito bem tê-la encontrado culpado apenas por homicídio culposo . Ela , no entanto, nunca pensou assim. Ela nunca duvidou de sua própria mente que ela merecia morrer para matar o homem que ela amava.
Sua morte seria o ponto de exclamação final em um conto triste e torturado
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| O amante e sua assassina: DAvid Blakely e Ruth Ellis |
Nós sempre machucamos a pessoa que amamos
Quando você olhar para o abismo, o abismo olha para você . Nietzsche
Eles dirigiram para o norte através do crepúsculo noite , a cidade em mudança - ruas em socalcos sujas de Camden Town e Holloway dando lugar para o subúrbio arborizado. Virou à esquerda através Hampstead Lane e loop através espanhóis Road, Jack passado Straws Castelo , cruzando a rua estreita e sinuosa para a vila. Ele virou o grande, preto Signo Ford deixou em Pond Street e acelerou através das voltas e reviravoltas na rodovia em Massingtone até a casa em Tanza Road. Mas quando eles chegaram lá , o Vauxhall Vanguard salão não estava estacionado na frente de número 29.
O motorista parou o carro, virou-se e olhou para ela. Ele era baixo e corpulento , com cabelo escuro crescendo em um pico de viúvas ; cabelo estilo a vaca lambeu com creme. Suas sobrancelhas eram proeminentes e ele tinha um bigode fino , que se estendia de canto a canto de uma boca sensual completa.
E agora? ele perguntou a ela.
Ela olhou para a estrada mal iluminada no sombrio , edifício vitoriano - janelas , tijolos vermelhos empoeirados e colunas coríntias simulados sobre a porta da frente. Ela estava tão cansada e sem energia , seu corpo e sua alma sugada por uma força que tinha implacavelmente arrastado-a para este ford que iria levá-la através de um rio sem retorno.
Vá até a Magdala , ela disse, com voz suave , mas forte.
Ele colocou o carro em marcha e dirigiu -se ao Parliament Hill e virou à esquerda ao longo da estrada em direção à estação de trem , passando por um casal caminhando ladeira abaixo, seus corpos se virou na direção do vento . Um deles viria a ser um participante da tragédia que estava prestes a acontecer. O carro desceu a estrada em Hill Park Sul, um loop cul -de- sac na borda de Hampstead Heath. O motorista estacionou e desligou o motor .
Sentaram-se , olhando em direção ao prédio de quatro andares . O Tavern Magdala era um ponto de encontro favorito para as pessoas que viviam nesta parte do Hampstead no norte de Londres . Embora o mármore e tijolo edifício era grande e imponente , houve , de fato , apenas duas áreas de consumo. Através da porta principal de frente para a rua, virou à direita em uma confortável , um quarto pequeno com uma lareira , bancos corridos, mesas e cadeiras, e para a esquerda, uma porta dava para o bar principal, um longo quarto estreito , estendendo-se cerca de cinqüenta pés, com a área de serviço imediatamente à direita.
Ele estaria lá , bebendo com seu amigo Clive Gunnell . Embora ela não sabia disso ainda , com certeza , ela podia ver seu verde escuro Vanguard , matrícula OPH 615, estacionado do lado de fora do pub. Eram nove horas da noite de domingo, 10 de abril , e no dia de Páscoa há muito desapareceu , abrindo caminho para uma escura noite fria .
O que você vai fazer? ele a perguntou.
Ela ficou olhando através do pára-brisas , em frente a rua escura , em um futuro ainda mais sombrio que iria levar nada além de dor e tristeza. Ela sabia que ia encontrar seu próprio calvário particular nesta colina em Hampstead .
Você sabe o que eu estou indo fazer , ela respondeu . Eu fiquei sem opções . Isso é tudo que me resta. O que mais eu posso fazer?
Ela afastou uma mecha de cabelos descoloridos longe de sua testa e seus dedos tremiam ligeiramente. Ela era pequena e frágil , seu corpo concentrado como uma mola enrolada firmemente. Os ângulos agudos de seu rosto , gravadas com uma terrível tristeza , foram destacados pelo brilho das luzes da rua . Ele olhou para ela , encolhida em um sueter verde , debaixo de uma jaqueta cinza e uma saia combinando.
Inclinando-se sobre o assento, ela o beijou na bochecha esquerda . Obrigada por isso parecia que ela estava sem palavras , ... estar lá quando eu precisei de você , e cuidando de mim e Andy , e ser paciente e gentil e tudo... As palavras saíram como dominós que derramam em uma mesa de jogo . Ela abriu a bolsa e tirou os óculos de aro preto de sua capa , deslizando-los. Sua visão era ruim , mas o seu narcisismo era pior . Ela era muito vaidosa para usá-los , a menos que fosse absolutamente necessário , mas ela sabia que precisava ver claramente hoje à noite de todas as noites .
Ele sentou-se ali, agachamento e sólido, rosto branco e impassível, os dedos grossos segurando o volante. Ela tocou em sua mão, e , em seguida, abriu a porta do carro e começou a atravessar a estrada , sua bolsa preta saltando em seu quadril , pesado com a arma.
Ele ligou o carro e saiu para a noite, uma figura sombria saindo do palco à esquerda antes do ato final jogado fora em todas as suas linhas trágicas e sombras.
Quando chegou ao prédio, ela olhou através da janela de vidro à esquerda da porta principal . Ela o viu e Clive, com bebidas , de pé no bar. Ele estaria contando piadas , conversando com o Sr. Colson o senhorio , mantendo uma imagem , ele era bom nisso. Ela viu encomendar três garrafas de litro de cerveja e alguns cigarros antes que iria deixar o bar, e sair para a rua. Ela voltou até a estrada a poucos metros e entrou na cavidade escura da porta de Hanshaws , a agência de notícias ao lado da Magdala . Dois jovens estavam ali , fumando e conversando entre si em voz baixa.
Os dois homens no bar se despediram de seus amigos e sairam. Como eles saíram para a rua , Clive caminhou até a porta do passageiro , e uma garrafa de cerveja debaixo do braço , se atrapalhou com as chaves do carro . O carro estava estacionado inversamente ao lado do meio-fio, sua capa virada para baixo do morro , em vez de para cima.
Ela saiu das sombras, começando a descer a colina , e gritou seu nome - David !
O motorista não pode ouvi-la a principio, ou optaram por ignorá-la, e continuou tentando destravar o carro .
David ! Ela gritou novamente , pegando o revólver, um revólver calibre 38 Smith e Wesson , de sua bolsa e apontando para ele.
Quando ele viu a arma, ele fez o que sempre fazia quando confrontado com a violência . Ele fugiu - em torno da parte de trás do carro para a proteção de seu amigo Clive . Como ele desviava , ela disparou dois tiros . O barulho era estranho e chocante em um subúrbio tranquilo em Londres . O homem gritou , Clive ! Seu corpo sacudindo como as balas rasgou em seu corpo. Seu sangue jorrou sobre os painéis de carro, quando ela seguiu em torno do automóvel . Saia do meu caminho Clive, cuspiu para o outro homem horrorizado pego em uma paisagem de terror. Sua vítima cambaleou e virou-se para fugir , desta vez na frente do carro e , em seguida, até o morro, longe desta fonte terrível de perigo. Havia um outro tiro eo homem caiu de cara para baixo , da esquerda bochecha pressionando no chão, seu bombeamento de sangue sobre o pavimento . Ela disparou novamente, e então quando ela se aproximou do corpo se contorcendo , ela disparou o quinto tiro à queima-roupa . Ela segurava a arma três centímetros do seu paletó cinza escuro e explodiu em seu ombro esquerdo.
Havia agora um monte de sangue em todos os lugares : manchada em todo o carro, que flui em todo o pavimento e, especialmente, em sua roupa , mas misturado com a cerveja derramando pela rua em uma pequena torrente da garrafa que havia caído . Pelo menos quatro dos cinco tiros tinham encontrado seu alvo. As balas tinham batido o seu caminho através da carne e do tecido destruindo intestinos , fígado, pulmão , aorta e traquéia. Choque maciço e hemorragia havia ocorrido.
Ela estava sobre a sua figura esparramada , e em seguida, levantou a arma para sua cabeça e puxou o gatilho. O revólver parecia ter emperrado . Lentamente , como se estivesse em transe, ela abaixou a arma, e parou por um segundo , como se estivesse debatendo se deve ou não disparar a última rodada para o corpo a seus pés. Ao contrário, ela disparou na pedra de pavimentação. Desta vez, a bala ricocheteou no chão e atingiu a mão de um transeunte, uma mulher chamada Gladys Kensington Yule, de 53 anos , que estava em seu caminho com o marido para a Magdala para uma noite tranquila bebida domingo.
O feriado da Páscoa começou mal para a Sra. Yule, a esposa banqueiros. Um filho de seu primeiro casamento havia cometido suicídio na Sexta-feira Santa , e ela decidiu que precisava de algumas bebidas fortes para levá-la pelo resto do fim de semana de férias.
Se ela tivesse tentado , Ruth não poderia ter escolhido um pior pessoa para ferir , mesmo que acidentalmente , em toda a Londres. A bala passou através da base do polegar da mulher , fragmentado e bateu na parede do edifício , deixando cicatrizes que existem para este dia .
Os dois jovens , de pé na porta da agência de notícias haviam testemunhado o tiroteio. Mais tarde, eles testemunharam que viram Ruth pé sobre David Blakely e ouvi dois ou três cliques distintas como ela continuou a puxar o gatilho de uma arma vazia .
Como as explosões ecoando do tiroteio cessou , com o cheiro de pólvora à deriva em torno dela, ela virou-se , seu corpo tremia e tremendo, e disse a Clive Gunnell : Vai, e chamar a polícia , Clive .
Dentro do bar principal , um oficial de folga Metropolitana polícia, PC 389 Alan Thompson, operando a partir de L Divisão , estava tendo uma bebida enquanto espera por sua namorada a chegar. Alguém correu para a gritaria bar, um rapaz foi baleado do lado de fora !
PC Thompson largou a bebida e saiu . Tão calmo como o Mar Morto , ele caminhou até a mulher , agora de pé , de costas para a parede da taverna , que estava segurando um revólver com as duas mãos . Você vai chamar a polícia ? ela sussurrou enquanto ele tirava gentilmente a arma de suas mãos trêmulas.
Eu sou a polícia, ele disse que ele enfiou a arma no bolso. Ela olhou para cima , e sua voz , suave e trêmula , disse-lhe: Vai , por favor me prender ? Thompson fez, e deu-lhe o primeiro de três adverte ela iria receber naquela noite.
Ela levantou-se, inclinando-se contra o mármore frio e tijolo do edifício. Alguém tinha lhe dado um cigarro e fumava longe , olhando para a figura triste e amassado a seus pés. Em sua mão estendida , ela poderia fazer o relógio e anel de sinete , brilhando sob a luz lavada de dentro da Magdala , sua boca estava aberta e sangue era lixiviação . Um homem ajoelhou-se ao lado dele, levantando um braço flácido , e sentiu seu pulso . Ele olhou para as pessoas reunidas em volta e disse: Ele se foi .
Clive Gunnell estava gritando histericamente no fundo, Por que você matou ele? O que é bom para ele está morto?
Um homem no meio da multidão disse a Clive, Puxe-se juntos. Você é um homem , você não pede ?
Ruth estava hipnotizada pela visão do sangue , tanto dele , que nunca tinha visto tanto sangue em sua vida. Fluxo de David e se misturar com a cerveja do garrafão estourou , borbulhando fora para dentro da sarjeta. Sua vida e todos os seus sonhos , ido juntos.
Em poucos minutos, viaturas da polícia , luzes piscando e sirenes estridentes , chegou da delegacia de Hampstead, o que é menos de um quilometro a oeste da Magdala . Uma ambulância chegou e pegou a vítima , que estava acompanhado por seu amigo Clive Gunnell . Eles foram levados para Hospital New End, onde o homem ferido foi declarado morto na chegada.
Sra. Yule, a mão de sangue jorrando não esperar por ajuda . Em um estado de pânico , seu marido chamou um táxi que passava, cujo motorista só concordou em transportá-la para o hospital , desde que ela desligou, pingando sangue mão direita fora da janela, para não manchar o interior do seu veículo . Em uma cena que lembra de uma comédia dos irmãos Marx, o táxi desapareceu na noite , o membro mutilado deixando um rastro de sangue e deriva gotejamento para a estrada por trás dele.
A pequena mulher loira, cercada por grandes e corpulento policiais , foi levado para a delegacia de polícia na esquina da Rosslyn e Downshire Colina Roads, e por onze oclock naquela noite tinha sido identificado como Ruth Ellis de 44 Egerton Gardens, Knightsbridge. Ela fez uma declaração admitindo tiro David Blakely . Três oficiais superiores da CID - Detective Superintendente Leonard Crawford , Detetive Inspetor-Chefe Leslie Davies e detetive Peter Gill, todos S divisão testemunharam isso na mansão Hampstead . Como ela deu seu depoimento , ela bebeu um pouco de café e fumava. Às 12h30 na segunda-feira de Páscoa , 11 de abril de 1955, ela foi acusada de assassinato. No dia seguinte, depois de uma breve aparição no tribunal de magistrados Hampstead, ela foi removida para Holloway Prison , em Londres, onde se tornou prisioneira nº 9656 aguardando julgamento por assassinato.
Ela tinha 93 dias de vida.
A infelicidade de Ruth Ellis não era apenas que ela matou um homem. Nem foi o fato de que a sua morte resultou em seu enforcamento - a última mulher morta pelo sistema judicial britânico. A tragédia real de Ruth Ellis foi que ela morreu por amor a um homem que não merecia isso.
Fonte: TruTv